想给你讲一段故事，关于一座延续了3500年的城市，书摊摆在市井的角落，里面的书却把这3500年的历史写得清清楚楚。这书不是纸做的，是无数先人的汗水和呼吸凝成的墨，裹着风霜雨雪印在纸上。翻开它你得低下头，屏着气，因为眼只能看见字，心才是真正的主角，那颗心被家里传了十八代的故事泡得透透的。 喝酒的时候把这本书拿出来慢慢看，一口口细品，合上的时候书名不在纸面上，而是在阳光下走过的人群里，广场上晃动的影子里。那光里飘着祖父旱烟的味道，也牵着你小时候放风筝的线。 别小看纸上那黑乎乎的字，以前它被石、陶、瓷烧过多少次都化灰了。这光滑的表面底下藏着血泪，像没熄的火星子在风雨里闪着光。在邢窑那儿，木柴只不过是引火的引子，真正的燃料是千年不灭的呼唤；那些跪着的祈愿把火光压得很低很低——那是土地最后一次挽留漂泊的人。 这座城市就像吊着的奶瓶，喝的是母乳的水长大的。源源不断的梦想就叫“母乳”，它喂饱了千百年的人，也抚平你深夜加班的疲惫。看着它的时候，你难免会像孩子望娘亲一样——那是对源头最柔软的回望。 看一眼1.24万平方公里的地方吧，有七百万条绿色的茎脉一起拔节。你走进这片绿海就是一次乡愁的回头看；再往深处溯源——最亮的不是花，而是那条永远向你张开的根。